Tradiciones olvidadas; una historia paralela

Esta crónica es paralela a la de Margaret, pero se da en el mismo escenario, es decir, la actual Nueva York, zona en la que los asentamientos vampíricos no están tan establecidos y donde las disputas están a la orden del día.

La historia de Tradiciones Olvidadas será contada por Catherine Legere, a la que todo el mundo tiene por costumbre llamar Cat. Es una neonata del clan Gangrel, convertida a la edad de 24 años, que vivía como trabajadora forestal en Territorios del Noroeste, Canadá.

Eso es todo por el momento.

Susurros de plata. Capítulo uno: Renacer

Todo se tornó oscuro y frío. Sintió dolor y placer fusionándose en macabro y frenético baile en el interior de su sistema nervioso. Nunca había sido consciente del calor que había en su interior hasta aquel instante previo a su completa desaparición. Aún quería creer que el calor volvería… pero no tenía muchas esperanzas de que así fuera. La oscuridad la abrazó, y Margaret se dejó arrastrar por ella.

Lo siguiente de lo que fue consciente fue del hambre… Lazarus estaba allí cuando el hambre llegó. Sabía lo que era ese líquido, y sabía que lo deseaba. No tuvo tiempo ni a pensarlo mientras tragaba con voracidad. La saciedad dejó paso a la incertidumbre, al temor.

Lazarus se puso tras de ella y la abrazó. Aunque la sensación le resultó familiar, no pudo reconocerla. Le dijo lo que era, quién era él, dónde estaba, su nueva existencia recién comenzada, mientras jugueteaba en su cabello cobrizo con su nariz afilada.

Margaret sentía menos miedo, y ya estaba aceptándolo. Lazarus –o, como se recordó a sí misma, su sire- le gustaba. La capilla le gustaba. En cierto modo, era una oportunidad.

Un regalo, pero no de Dios, sino de un hijo de Caín.

Apenas había podido comenzar a investigar cuando le dieron sus primeras instrucciones. Cogió el coche.

El edificio barroco era bastante ostentoso. Tuvo que evitar fruncir los labios ante los primeros formalismos. Cómo detestaba la etiqueta. Pero su modo de vida parecía aplicable a su no vida.

“Recuerda: La vida es un teatro. Asegúrate de interpretar bien tu papel”. Se dijo mientras se acercaba a la sala de la derecha.  Aún no lo sabía, pero aquél lugar se llenaría de otros extraños individuos.

El tipo extraño casi choca por segunda vez con ella –la primera había sido hacía unas horas en la capilla- y le sonrió de un modo ligeramente perturbador. Qué poco le gustaba aquel muchacho. Llevaba de la mano a una niña, y la dejó junto a ella mientras desaparecía por una puerta.

Nunca se le habían dado bien los niños, y aquella era una niña asustada, sin zapatos y con la mirada perdida, buscando algo que, aunque Margaret no sabía lo que era, podía comprender que no era posible encontrar. Apartando recuerdos de su propia niñez que comenzaban a despertarse contra sus deseos, acarició el pelo de la niña, intentando calmarla, que viese que ella no le haría daño. Le dijo su nombre: Lucía. Bonito nombre.

Un vampiro bastante trastornado apareció, presentándose como Azkan. Margaret tuvo miedo de que alterase a la inestable niña, pero no lo hizo. Parecía que ya lo conocía… o al menos a otros como él. Con esta dudosa compañía, entraron en la sala. Al poco tiempo, ésta se llenó.

Reconoció a Lazarus hablando con otros tipos en un lateral... y también reconoció dos caras que nunca olvidaría, mientras apretaba los dientes.

Conforme las cartas fueron poniéndose boca arriba, comprendió que debía olvidar su vida anterior. El tipo del cigarro era un sociópata, pero tenían que trabajar juntos. De todos modos, aunque no hubiese matado a Patrick, su relación ya estaba muerta, pensó con resignación. No obstante, ser consciente de esto no hacía que tuviese ganas de confiar en el susodicho.

Miró a Lazarus. Este se encogió levemente de hombros. Su mirada decía “esto no depende de mí, pero es lo que debes hacer”. Dejó caer levemente sus párpados. Si Lazarus estaba allí, lo haría.

Se mordió el labio al ver que Lucía se arañaba los brazos, y cogió sus manos con suavidad y firmeza. Ya bastaba de dolor para aquella niña, al menos mientras ella estuviese presente.

La reunión continuó fuera de allí, en casa de uno de los presentes, el que tenía las puntas del cabello de colores. Parecía un tipo sensato, demasiado para juntarse con aquel capullo integral sociópata que lo resolvía todo a tiros y trataba de intimidarla y hacerla sentir como un desecho. A ella y al resto de los presentes. Cómo lo llamaba Freud… ah sí, proyección. Justamente eso.

Si a esto sumábamos el tipo extrañamente reservado e impredecible, no podía negarse que eran un grupo variopinto.

La situación no pintaba muy bien ante el análisis de su mente calculadora. Tenían que robar un cuadro, y no iba a ser tarea fácil.

Lucía repetía que no quería robar nada. La miró, comprensiva. Ella tampoco quería robar. Llevaba muchos años sin hacerlo, y no le apetecía en absoluto. Pero tendría que encontrar la manera de explicárselo a la pequeña.

Al menos sabía lo que tendrían que hacer la tarde siguiente nada más cayese el sol.

Se despidieron y fueron subiendo a sus respectivos automóviles.

“Ven Lucía. Vamos a casa. Creo recordar que alguien te debe unos zapatitos rojos de charol” dijo, tendiéndole la mano con una tenue sonrisa. 

Susurros de plata: Prólogo

Todo comenzó dos días antes. Un día cualquiera, otro de esos días en los que su única diversión eran las horas pasadas en el laboratorio y dar un pequeño paseo nocturno por lugares poco recomendables antes de volver a casa a descansar. Un día tranquilo… hasta que se le ocurrió encender el televisor una vez despertó.

Su laboratorio, destruido por una explosión de origen desconocido. Presa del pánico, se volcó hacia la pantalla, devorando los detalles. Todo reducido a escombros, no había datos de ninguno de sus compradores ni de las sustancias. Bien. Restos humanos pertenecientes a una mujer. A ella.

“Mierda, mierda, mierda” repitió una y otra vez apretando los puños y moviéndose de un lado a otro. La cosa ya no pintaba tan sencilla.

Por un momento deseó tener a alguien a quien acudir. A veces ser asocial tiene sus desventajas, y una de ellas es que estás solo ante los problemas. No solía importarle: ella misma se bastaba y sobraba para plantarle cara a la vida. Pero esa vez no podía hacerlo, y lo sabía.

Sabiendo que no le quedaba otra opción, corrió escaleras arriba y comenzó a buscar su teléfono móvil entre las sábanas del dormitorio. Una nueva sarta de improperios salió de su boca al descubrir que el teléfono de Patrick ya no era el que ella tenía.

Justo cuando lo necesitaba de verdad. “Viva el don de la oportunidad, Margaret”.

Fue hacia el coche limpiándose las lágrimas de rabia de los ojos. Sabía que sólo era una posibilidad muy remota, pero era la única que le quedaba.

El bar de Joe seguía siendo el mismo antro decadente que recordaba de hace 5 años. Apenas cuatro o cinco personas apurando sus cervezas, y el barman secando unas jarras; un barman que no era Joe, sino alguien más joven. Quizá su hijo, o quizá no. El caso es que no lo conocía.

Pero sí que conocía al tipo moreno de gafas metálicas y ojos verdes. Gracias al cielo, allí estaba. Patrick la ayudaría. Patrick siempre sabía lo que hacer; era bueno en su trabajo. Los abogados vienen bien cuando te han declarado muerto, ¿no?

Y el pánico regresó al descubrir que también estaba muerta –o más bien, borrada por completo- para él. Aún trataba de procesarlo cuando su camisa se tornó carmesí, y la realidad de que Patrick nunca más volvería se hacía patente al tiempo que veía volar los trozos de su cráneo por los aires. 

En estado de shock, vio a los dos tipos, pálidos y extraños, entrando al local. Les miró sin comprender nada, pero sabiendo que nunca olvidaría esos rostros.

De repente el resto de personas del bar cayeron inconscientes… y su sangre comenzó a flotar. ¿Quién estaba más asustado, ella o los tipos armados? No era capaz de determinarlo. Oyó una conversación sin escucharla, y otro tipo, mucho más intimidante y atractivo que los otros, surgió de las sombras y se la llevó, cogiéndola de la nuca como si él no fuese otra cosa que la madre de un gatito revoltoso.

La limusina negra era preciosa y la tapicería suave, tan suave como la voz de aquél tipo, pálido y con una larga y negra cabellera. La conversación fue extraña, y ver aquella pistola también.

Pero lo importante no es la conversación. Lo importante fueron las palabras que surgieron precipitadamente de sus labios temblorosos.

"Acepto. Acepto el trato".